Transplantate

Como disfruto de transplantarte
creación del sol.
Una porción de mis raíces
yace aferrada
prisionera de mi vieja maceta.
La piel enraizada que
al desnudo, baila
se hiere con la luz del Dios.
Tu corazón y el mió se enfrían
asustados,
callan juntos abrazando la paz.
Te tomo
y te dejo
caer
junto con mi alma
en la tierra santa que nos parió.
Nos cubrimos de la fertilidad,
del mineral y su verde vida,
su negra frescura
rociados de especias del bosque.
Tus raíces,
las mías
se entienden con el espacio.
Un lazo armonioso
trae el calor,
como la miel
llena con néctar dulce
el aura de la mutación.
Del furioso mar espeso
a la calma de la orilla árida.

Así vas,
pequeño brote de claridad,
por los mundos
creciendo.

Así voy,
como tu
hermana, madre.
De tierra en tierra
creando el aire que respiro.
Buscando mi lugar
mi pedacito de sol.
Recibiendo
desnudo y abierto
a la lluvia
que con mi nona
riega del cielo
nuestros pequeños
pequeños pies de árbol.

La màta

Al doblar en el camino del nimbè, sentí su presencia. Junto al gran árbol mago que habita en aquel punto esquinal de mi bosque, estaba parado, acompañado del instante triste y desolado, el aura característico de estos seres. Tras sus ojos, vació. Apenas reconozco la especie. Camine centrando mi energía en estar calma, desapercibida ante los ojos del mal, cuestión de caminar, oler las flores, sonreír al cielo, y sobre todo, libre. Al momento de entrecruzarse nuestros campos vitales, el choque es inevitable. La naturaleza de nuestras rarezas nos enfrenta, su arte escapa a mi arte, mi sol no sale en sus mañanas. Para mi sorpresa, el rostro que deslumbraba melancolía y saliva amarga, no mostró sus dientes como de costumbre. Se perfilo, con la nada que habita en su interior, la cual se puede observar con detalle al posarse con intensidad en sus ojos, solo, solo a mirarme..
¡Malditos tus ojos, que también miran! Que juzgan, sedientos de dolor, ansiosos de ver florecer en el otro el gusano del miedo, el virus maligno de la opresión, la sangre brotando como lluvia, que a la fuerza arrancas con tus manos de artesano, en el arte de la represión.
Al carajo con sus ojos, pensé. Caminé, para eso el sol me trajo al mundo, pues entonces, caminé. Entonces, lo que mi ser presentía, aquello de lo que toda la constelación de la vida me adelantaba en sinceros pulsos. Lo sentía. Le hable:

-¿Qué esconden esos ojos?
-Discúlpame, no te entiendo.
-¿Usted es de acá? No quiero ser ofensivo, muchas veces me intereso indagar en el fenómeno que usted es. Sabe, yo nunca pude desenfrascar su crudo pelaje. ¿Qué es exactamente usted?

Un silencio mortífero asesino el alma de la criatura. Sin embargo, aquel dolor tan fuerte que mis palabras habían ocasionado en su pecho, parecieron despertar en el una luz, como el primer brote que germino por primera vez en la primera tierra. Fríos, vientos, huracanes, calores, todo se agitaba con intensidad, con furia y calma, en el interior del fenómeno. Entonces, se dispuso a hablar:

-No se lo que soy. Rara vez me lo pregunto. ¿Y sabe por que? Mire. Cuando yo era niño, los días de lluvia, solía sentarme en el balcón de mi casa a observar una de las cosas que mas maravillosas le parecían a aquel joven y su mundo de fantasía. Aquella forma inexplicable en que el agua caía del cielo a regar mi jardín, a llenar de alegría mi corazón, se mezclo con aquel juego que practicaba. Solía dibujar. Las paredes, los techos, las mesas, las pieles. Dibujar, en si la magia estaba en el hecho de hacerlo simplemente, y aquello que con mis poderes tocase, se empolvaba del polen especial del arte humana. Cierto día, caminando con mis hermanos en el bosque, volviendo del lago (Es en aquel lugar en donde los amaneceres mas lindos del universo, se pintan solos, uno los deja penetrar en los ojos, y la esencia misma los trasluce en la hoja), encontramos la màta. Nunca habíamos visto una. De chicos, habíamos escuchado historias, en donde el hombre aceptaba el sacrilegio de tener la màta en su poder, a cambio de cargar con la maldición del ser, la pobreza del alma. El bosque limpiaba sus vientos de estos rumores, pues sabían que hacían daño al corazón de nuestro oído. Nosotros, infantilmente, buscábamos debajo de las piedras, en lo alto de las montañas, un aire, un fino susurro que trajera algún detalle más de aquella figura encantada, preciosa y deseada. Así fue. Ahí estaba, posando delante de nuestros hambrientos ojos, inquietas manos. Entonces, abandone esa vida, y con ella, a lo que quedaba de mí.
El virus del mal se había instalado en nosotros, había echo de nuestro corazón su hogar y lo había llenado de polvo y suciedad. Nos mirábamos, lejos de ser hermanos, confrontados, dispuestos a despellejarnos por la posesión de aquella reliquia maléfica.
El don, el privilegio de tenerlo.. Esas montañas, el bosque, el universo entero, todo en mi mano, solo por tenerla. La màta te brinda el poder sobre todo, privándote del poder sobre ti mismo. Tu controlas quien come, quien no.. Quien pelea las guerras, quien aprende nuestro lenguaje, quien vive y quien no. El costo, tu alma y tu corazón se escapan, se ahogan en nubes grises a las que no podrás quitar con un simple soplido.
Apresuradamente tome la màta, y por ser el elegido, sometí a los demás, ahora inferiores, mucho mas bajos que yo, a rendirse.
Desde entonces, convivo con esto. Algunos dicen que es una especie de condena maldita, un sufrimiento. Yo estoy seguro, sabes, es la mejor manera, mas bien, la única manera de vivir.-

Silencio. Yo no podía sentir.. Estaba frió, lastimado por lo que percibía. La flor más pura del jardín, había mutado, cambiado su sangre clorofílica por veneno humano. Una semilla amiga, hermana artista, había abandonado los colores, los había perdido a manos de la oscuridad. Sentí pena por aquel niño, por el crimen de su alegría, por la perdida de sus colores.
El silencio había perdurado demasiado. Yo también cargaba con mi reliquia, mucho más poderosa que la màta que ciega a los seres, mucho más divina y celestial. Saque del bolsillo un lápiz verde y se lo di. Le confesé con toda verdad, que con el podría desdibujar sus formas, las de él y las del mundo. Con aquel lápiz, podría dibujar al niño, y mezclarse una vez mas con el.
La criatura lo tomo como examinándolo. Miro el objeto desconocido, olvidado en los rincones de alguno de sus cuerpos pasados, y dejo caer al suelo. Dirijio su mirada a mis ojos, que enrarecidos lo miraban con desilusión. Sospechando de mi presencia, su semblante entero cambio, y un muro se levanto entre los dos. Con palabras hechas de hielo y aire frio, me hablo:

-¿Me permite el documento caballero?

El dolor punzante del pecho, siempre hierve adentro de mi cuerpo al verme envuelto en esa situación. Lo que amo esta de un lado, ellos siempre del otro.

El Tiempo

El tiempo
voluminoso imperio
me atraviesas
con lanzas de hierro oxidado
todo el cuerpo
mi corazón de niño.
Filoso tiempo,
cuentas
a picaneadas
el aire que respiro.
Ahogas
y desarmas.
Curas
y me dejas olvidar.

Tiempo
ausente, engañoso
valioso tiempo.
Traes a mí
la guerra:
La miseria inmensa
del hombre.
Tiempo,
eres fuerte y poderoso.
Como el viento
me haces temblar
y callar.

A veces,
querido tiempo
me haces temer.
Inyectas en mi sangre
el miedo
de que te escapes
de que te roben
y te quiten de mi mano.

Tiempo,
a pesar del miedo,
de tu oscuridad
y tu atractivo poder
déjame contarte mi secreto:
Tiempo,
tu no eres
si yo no soy.
Tu, tiempo, eres efímero,
volátil
inestable
fino
como tu esencia misma.

Tiempo,
Tú, no eres.
Tú, sin mí
no existes.
Tiempo,
heredado por los hombres
que ya habitaban
antes de yo nacer.
Tiempo,
descubrí tu disfraz,
tu mentira infantil,
tu juego
broma de un niño.

Tiempo,
tu sin mi, no existes:
Yo te invento.
Yo
te creo, te pinto.
Te encuadro en una palabra
“Tiempo”
para invocarte
cuando de tu ancestral vuelo
alado e inventado
quiero hablar.
Tiempo,
hermano
en esta trama,
infinito punto que somos todos.
Quiero decirte
que no es tu existencia
tu origen lo que me interesa en verdad.
Sea lo que seas,
cuantos nombres guardes bajo tu vestido,
solo quiero vivirte.
Cristalizar mis ojos
de plena atención
de pura conciencia
y vivir
vivirlo todo.

Viajar

Un viaje al cielo.
La tierra
guarda las huellas,
infinitas marcas que
con un olor característico
dan lugar
a mi origen.
El vientre verde del que nací.
Siento reencarnarte a la distancia,
madre de los suelos floreados
padre majestuoso
atesorando secretos de luz
en lo alto de la montaña
en la tierra mojada
que sobre ella
carga un mar
un océano de vida.
Sirena marina
clorofila del alba
savia caliente
lava volcánica
néctar santo
polen dulce
miel divina
fertilidad
de las flores y del sol.
Quiero reencontrarme
con toda tu envestidura
en este viaje
que tantas lunas demoro en llegar
Quiero sentir
el latido
eterno:
Todas las voces
aquí en mi pecho.

Araña

Araña
pequeño dios
que baila.
Tiendes
cómo las semillas
de los árboles.
De tu
fina danza
aprendo
la vida.
Caes
hilándote
con el fruto
seda natural
que tú
solo tú
creas.

Soy lleno

Siempre que te quiero describir,
explicar el fenómeno ancestral,
compartirte,
no puedo hacerlo
sin manchar
la pureza
de la piel que te baña,
oda mágica.

No se quererte
sin ensuciar
la claridad de tu existencia
con mis
pobres
pobres palabras
que te quieren alcanzar.

Pobres
palabras que
buscan
reencarnarte en la lengua,
pero que nunca
jamás
estarán cerca,
tan
pero tan cerca
como yo de ti
insondable vida.

Soy lleno, sólo percibiéndote.

Brote verde

El hombre conocerá su ruina,
su inmensidad vacía,
la pobreza del alma,
la soledad.
Abrazarà su oscuridad
de insondable fuego
y resurgirá
como el fénix
brote verde de la ceniza.

Todos hombre

El hombre
carga en el vientre
invierno y primavera.
Heladas ausentes
le atraviesan la piel
congelando
las flores del jardín.
Baños de luz
que
entibian
la tierra de mis pies,
le calientan el alma.
El hombre
fertilizando la vida,
repartiendo abrazos
de puerta en puerta como el sol.