De las tripas del mundo extraje cierta cosa.
Dicho misterio se animo a saltar,
esparcido,
fue contando ideas insostenibles en oídos que ya olvide.
Me estoy volviendo loco,
como esa hormiga que es poseída por un hongo gitano,
que habitaba escondido en el pastito que llevo a su boca.
Naturaleza
de puta madre
y padre golpeador.
Soy lo que queda de la vergüenza de la compostera.
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